Cesar Arriaga

Estudio Filosofía y letras en la Universidad Nacional de Colombia. Desde muy joven emprendió una carrera contra el arte: ha hecho teatro, títeres, pintura, música, literatura, arquitectura.  Tras el sueño de llegar y conocer la tumba del poeta Erza Pound, a quien lee hace más de treinta años, recorrió a pie todo Centro América. Era un suicidio romper la frontera mexicana con los Estados Unidos, así que decidió devolverse y fue a parar a la Tierra de Fuego.  El ejercicio de la poesía es su naturaleza. Ejerce desde hace varios años el no muy valorado oficio de promover la lectura y la escritura. 

Fuga 1

Cierta vez un vago iba diciendo en las orillas del Egeo

Estoy buscando mi hierofante para iniciar la dieta mortal

Una lata corría la suerte desde el Mississippi hasta Hamlet 

Aquel ocioso que jugaba con las formas jónicas  inventando nubes

Montado en un salvaje hemistiquio traído del África por su amigo Frobenius

De cabellos de fuego y reseñado por civilizaciones variantes en la frente

La edad dignada vasta como la noche en que fue raptada Elena por Paris

Escondía la usura la patraña que dañaría a la Europa fascista

Los marineros tratando de menoscabar el tempo que Poseidón le forjó

Querido amigo, tú que te has vuelto polvo de camino y que ahora unas fábricas cubren

Felipe tomando tinto en la casa rosada sugiere que al Hades llegan los secretos

Este no es el poema que en la tarde Claudia esperaba del guerrero bizarro

Pero, por favor, toma del lomo del libro las ideas que llegaron a Córdoba

Es un momento que nos otorga el que todo lo ve, ha preguntado por su hija la diosa

No sé hasta cuando nos vamos  a mantener prendidos al trompo del tiempo

Son varias las lunas que tienes que cabecear en tu psicoanálisis temprano

Es la licencia que te otorga el ministerio de la razón, número, fecha, foto y color

En la calle va el amor apropiado para uno que necesita casarse a puerta cerrada

Es un tesoro para el alma que completa el enrarecido aliento que una leona da a su hijo

Ella da media vuelta aprisa nadie la necesita en inteligencia

Y en el primer renglón pueden estar los clientes en potencia

Se masca un chicle despistado tranquilo también.

Vete.

Hubo septiembre 20 de 2010.

Fuga 2

Había tratado de leer lo suficiente en la época

Se había procurado oír el canto de las sirenas

Sobre aquella nave que el viento arrullaba

Circe le iba metiendo la lengua a las heladas aguas

Siempre adelante venciendo hasta la muerte

Las sombras reservan el tipo de melodía que

Remirando el que de arriba da la espalda a

Decir la maldita cabeza machacando el poema

Detenido en el silencio que el rastrojo de la mano

El cadavérico dolor de sentirse desgarrado el amor

La moribunda gritando Patria Mía en el saqueo

Aferrado a los fierros el reino coronaba la derrota

Los ojos clavados, el viejo dios clamando

Con sus extremidades se copiaría un nuevo averno

La sangre derramada ha de anunciar el destino

Perderán los que de buena fe el bien a venturanza

Han de ver las plumillas del joven pintor heredero

Bebiendo unas cervezas, una danza y un tiple

Llevado del colegio los cabellos de  Rodrigo Li.

Fuga 3

Había pensado en el viaje de Carrara y romper piedra

Un pequeño acuario, una pequeña biblioteca, pocos libros

Lo que se le va antojando al dibujo sobre el grafito

El pájaro y la princesa en la taquilla de sus ojos de papel

El invierno corre haciendo de la suya en la pendiente

Lorena, Lorena, el poeta se hace viejo en el burdel

Las onomatopeyas contra el busto del océano

Este hijo de ahora que le ponen la música a la vida

Ella, que se yo, tiene el porte de una diosa cansada

Canta el rocío sacando el músculo por la mañana

Al amigo de abajo le suenan las esdrújulas

El  zancudo amenaza con gravedad de poliomielitis

A cuantas mujeres estará bañando la noche en esta tina

Alargan delgaditas la forma de la pierna hacia la luna

Y el tipo por costumbre le pone impuesto al pueblo

Mal sintonizada la voz de allá.

2° Festival de Poesía y Narrativa: Ojo en la tinta

                                                                                                “Música para camaleones”

“Cantamos para darnos valor en la oscuridad”

JEAN COCTEAU

Programación

 

Miércoles 06 de octubre

6:00 p.m.

1º Encuentro: Universidad Central (Carrera 5 N° 21 – 38):

Conferencia: “Y rasguña las piedras” Sobre la poesía y el rock en español

a cargo de Federico Díaz Granados

Escritores invitados:

Poetas: Cesar Arriaga - Henry Alexander Gómez – Fabio Delgado – Carolina Martínez

Narradores: Jorge Osbaldo Barón –Andrea Figueroa - Sergio Rodríguez

Moderación a cargo de Jorge Valbuena

Miércoles 13 de octubre

6:00 p.m.

2º Encuentro: Librería Café-libro Luziérnaga  (Calle 70 # 10ª-25):

Conferencia: “La Ezra prohibida”  Sobre el poeta Ezra Pound y la música a cargo Cesar Arriaga

Escritores invitados:

Poetas: Leonardo Gil –  Erick Rodríguez – Alejandro Cortés

Narradores: Emma Guerrero – Marcelo del Castillo – Oscar Salamanca

Moderación a cargo de Carol Contreras

Miércoles 20 de octubre

5:00 p.m.  

3º Encuentro: Biblioteca Pública Parque  El Tunal (Calle 48B sur No. 21-13):

Conferencia:  “De crónicas marcianas” del rock progresivo a la literatura” a cargo de Henry Alexander Gómez

Escritores invitados:

Poetas: Patricia Paipa – Rodolfo Celis Serrano – Javier Moyano Rabiarte – Xavier de las Casas

Narradores: Vanessa Ruggiero – Ingrid González - Raúl Harper 



Invitado especial: Paul Brito

 

Moderación a cargo de Yolanda Araque

Presentación de la agrupación de Heavy Metal Progresivo: Altered Symetry

Miércoles 27 de octubre

5:00 p.m.  

4º Encuentro: Biblioteca Pública de Suba Francisco José de Caldas (Carrera 92 No. 146C-24):

Conferencia: “Los poetas malditos del rock” a cargo de Henry Alexander Gómez

Escritores invitados:

Poetas: Rodolfo Ramírez Soto – Francisco Joel Cruz – Jacobo Díaz - Andrés Acosta

Narradores: Carlos Gato Martínez  – Diego Ortiz

Moderación a cargo de Yomar Liliana Rodríguez

Presentación  de una agrupación de Blues invitada.

Miércoles 03 de Noviembre

6:30 p.m.

5º Encuentro y cierre: Biblioteca los Fundadores Gimnasio Moderno (Carrera 9 Nº 74 - 99):

Conferencia: Por confirmar

Escritores invitados:

Poetas: Jorge Valbuena – Hellman Pardo – Yomar Rodríguez

Narradores: Roberto Balbastro – Hamilton Linares

Moderación a cargo de Henry Alexander Gómez

Convocatoria al 2° Festival de Narrativa y Poesía Ojo en la tinta‏

2° Festival de Poesía y Narrativa:

Ojo en la tinta

“Música para camaleones”

“Cantamos para darnos valor en la oscuridad”

JEAN COCTEAU

Amigos y cómplices de la palabra:

Una vez más queremos invitarlos a participar del 2° festival de nueva narrativa y poesía Bogotana Ojo en la tinta.

Ojo en la tinta espera seguir tejiendo lazos literarios entre las nuevas voces de la literatura en la ciudad, mediante un ejercicio dinámico con escuchas en los diferentes escenarios de la ciudad, por eso llevará a cabo diversos recitales y conversatorios, en aras del fortalecimiento de la literatura. Este año nuestro eje de articulación será la música, que al igual que la palabra nos sirve, a decir de Cocteau, “a dar valor a la oscuridad”; universo lóbrego en el que debe muchas veces habitar el escritor y que gracias al arte literario puede ser liberado y amado.

Para ello querido joven escritor lo invitamos a participar con un cuento corto, máximo dos páginas, o cuatro poemas, (preferiblemente textos, tanto narrativos como poéticos, que tengan alguna influencia del tema eje del festival, el cual es “la música”)

Los textos deben enviarse al correo: ojoenlatintaconvocatoria@gmail.com 
En formato Times New Roman, tamaño 12, interlineado 1.5.

Por cuestiones logísticas solo se seleccionaran un pequeño grupo de no más de 20 personas, a partir del material enviado.

La convocatoria se cierra el día miércoles 25 de Agosto.

Las personas seleccionadas serán notificadas la segunda semana de septiembre.

Cualquier inquietud favor escribir al correo: ojoenlatinta@hotmail.com

Un cordial saludo,

Comité organizador

Ojo en la tinta

Festival de Poesía y Narrativa

ojoenlatinta@hotmail.com

María Emma Guerrero

De su paso por la Normal le quedaron no muchas amigas pero si recuerdos de las noches de sábado, las sabanas remendadas al colchón para evitar los castigos de la Directora en la revisión de los dormitorios, los primeros tabacos en la intimidad del oratorio y los desayunos de los miércoles: café y pan con mermelada. Se vio abocada a la incertidumbre de finalizar sus estudios y tener que enfrentarse a un oficio de alta dignidad pero históricamente desagradecido. Sin embargo, sin dejarle nada al azar, se aprestó a embarcarse en una aventura histórica que la llevó a navegar por las páginas que constituyen el testimonio del devenir institucional de la educación colombiana entre 1886 y 1940. De este modo, afianzó su pasión por la educación, la investigación y la historia. En estas circunstancias era inevitable que la joven hallara el amor. Al parecer se enfrascó en una tormentosa pero vibrante relación con el Doctor Pablo García Medina, como consecuencia de las repetidas visitas de éste a la Normal, para dictar conferencias sobre “Principios de Higiene”. Se cuenta que los momentos más críticos de su vida, pero también su mayor producción intelectual, estuvieron vinculados con su relación con el Doctor García Medina, al que sus allegados apodaron “El Vampiro” por su capacidad para arrebatarle la vitalidad a la joven. Esta situación, que sólo podría culminar con la muerte de alguno, cambió paulatinamente con la muerte de éste a la que siguió la desaparición de Guerrero. Los señalamientos culpándola de la muerte de El Vampiro no se hicieron esperar y la llevaron a refugiarse. Estuvo varios meses en la clandestinidad, de donde se comenta que tomó un gran afecto por las caminatas nocturnas con su lucidez altamente afectada por el alcohol. Al parecer, en una de estas caminatas, en una ciudad costera, fue contactada por un marino quien la puso a salvo en su embarcación y de quien se rumora, la encaminó de nuevo por el ejercicio de la escritura.

EL CARIBE

Bergantín Independiente. Bahía El Tablazo. 24 de julio de 1823-13°

 

Señorita Leticia,

Deseoso de que la infinita gloria del Santísimo la cubra de gracias y bendiciones.

Apostado en mi camarote esta mañana de julio donde la mar por fin se ha calmado y el chubasco es apenas un amargo recuerdo, me hallo excitado de poder iniciar la que el Contralmirante cree la batalla definitiva y, temeroso de enfrentar tan dura prueba, solo un aliciente halla mi alma y mi espíritu…

Esta madrugada el viento estaba fresco y bravo pero a diferencia de las últimas semanas se movía a favor nuestro. El aroma de las frutas y del polen que para tantos es imperceptible, nos alcanzó al amanecer e hizo que el Contralmirante tocara la señal del alistamiento. Las congojas de los pobres desfavorecidos de la clemencia del Supremo desaparecieron con el llamado. Presas del gozo, parecían haber escuchado las canciones de cuna en la voz de su madre, o tal vez, la invitación al placer de los ojos de su amante. Si, tal vez fue eso. La esperanza del regreso para aquellos que presumen de tener quien les espera. Me pregunto cuantos de ellos se unirán a la gloria de Dios en las fauces de tiburones o en los picos de los gallinazos luego de haber sido tirados por la borda…

Se sorprenderá usted de mi queja señorita Leticia. Y es que después de todos estos meses, en que llevados por el sueño de expulsar al enemigo acérrimo de la libertad de los americanos, sin tener la más mínima noticia de Su Hermosura, no he podido menos que dejarme llevar por la furia… porque sepa usted, que a varios marinos les ha acontecido que, soportando las más duras penurias que solo el Santísimo sabe porque solo de Él pude desprenderse tanta barbarie, aquellas damitas que un día dieron el beso del adiós, sellando en este la promesa de la espera, abandonaron los votos del amor imperecedero.

Han sido meses de grandes privaciones pero entre todas, la privación de su presencia es la más dolorosa para mi persona. Muchos marinos perecieron en el anterior combate. El brigadier Morales, al que orgullosamente llaman los realistas el Terror de los malvados Americanos, acribilló sin compasión a los marinos que luego de rotas las cuerdas de las anclas fueron llevados por ímpetu de las aguas a las costas del enemigo. El paquebote que fondeo cerca nuestro ayer, informó al Contralmirante la proximidad de los refuerzos realistas desde Curazao. Nuestros enfermos han ido falleciendo por la falta de agua y tratamiento. El zambo Pedro, repartidor del agua dulce, redujo la ración a los enfermos. Cuando el oficial segundo lo llamo a descargos, dijo que no podían desperdiciarse las raciones de los sanos, en hombres inservibles que mas valía botar por la borda que cargarlos con piernas rotas o sin ellas, con brazos que no podían siquiera tomar la bayoneta, tuertos que todavía no atinaban a coger el pan y ponerlo en su misma boca…

Pero también es que no tenemos como atenderlos. El general Montilla que más parece que se halla en Guerra contra el Contralmirante Padilla demora en demasía el aprovisionamiento de víveres y pertrechos. A manos del Lobo del Mar llegan noticias de sus calumnias, de sus airadas peticiones al señor Vicepresidente, en las que se nota su rencor tan solo por ser mi General un mulato. Apelamos a su caridad para que envíe médicos y medicinas para los enfermos, pero al parecer Su Excelencia El Libertador requiere pertrechos y oficiales para las campañas del sur, de las que deberá usted estar más enterada que yo.

No hay en el mar noches iguales. A veces cuando las aguas están calmas son los gritos de los marinos los que parecen estremecer el oleaje. El cansancio al fin nos rinde porque siempre hay algo que hacer en el día. Esta semana esperando poder alzar velas en nuestro bien, el Contralmirante nos dio el destino de reparar las goletas y flecheras. En algunos casos se debe carenar el casco completo porque la Broma lo ha carcomido y no soportarían un combate, en otros casos hemos tenido que barrenarlos porque se hallan del todo inservibles. Como se engrandece su corazón de ver a los desarrapados hambrientos cargando maderos, cortándolos y construyendo canoas o haciendo los amasijos de brea y estopa para calafatear las embarcaciones que sufren la penetración del agua. La falta de provisiones nos tiene en demasía débiles, dos han muerto porque se les ha reventado el estómago por el hambre. Me perdonará señorita, que oprima su inmaculado corazón con las imágenes de dolor que los marinos vivimos.

Anoche salí a proa a respirar la frescura de la noche. Si no los cañonazos del enemigo, la putrefacción de los cuerpos que el Primer Oficial se ha esmerado en conservar por ser de sus conocidos va ha hacer que estalle el buque. A pesar que ayer en la mañana empleamos parte de la carga de arena en cubrirlos, lo cálido del clima los esta cocinando. Esta mañana el cocinero denunció que la sal que quedaba se perdió. Yo pienso que fue el Primer Oficial que la volcó sobre los cuerpos para detener la pudrición de las carnes.

Anoche la bruma grisácea desapareció. El azul resplandecía y las estrellas se abrieron paso en el cielo. La noche estaba fresca y yo pensaba… En Su Merced el mediodía de aquel domingo cuando saliendo de la misa nos cruzamos en la plaza. El brillo de la mantellina con la que trataba usted de cubrir las fibras cobre que tiene por cabellera. Aun recuerdo las flores bordadas en hilos brillantes. Solo acierto a cerrar los ojos e imaginarla… ¿Cuales serán sus más bellos pensamientos, ¿Cuáles las angustias que atormentan su mente? Siempre son estas las imágenes que menguan mis angustias.

Al medio día nos encontraremos con la Valerosa. El comodoro Chitti se dirige de Jamaica a Santa Marta. El contralmirante guarda silencio pero esta ansioso porque se haga abordaje y traiga provisiones para nosotros. Tenemos aperos, pero tenemos necesidades para el combate, muchos se hallan descalzos, camisones raidos son nuestros uniformes, los zapatos que hay están de buena apariencia porque no los usamos y en el encuentro con el Infernal Morales solo unos cuantos estaban calzados y los demás combatieron descalzos. Pienso en que el combate no dure mucho porque calcetas no hay y con el calor, el cuero de los zapatos y las botas podría rebanarnos la piel a pedazos.

A pesar de las carencias, en pocas horas todo estará listo con refuerzos o sin ellos. En las cubiertas de los buques se ha esparcido ya la arena mojada, debemos evitar resbalarnos en la sangre, mi camarote se reduce a un esqueleto de laminas metálicas y palos de madera pues todas las cobijas ya se hallan en cubierta remojadas también, alimento hoy no comimos, tan solo unos pedazos de pan que los insectos movían, fueron a parar al estomago de uno que otro hambriento que veía en ello un gran alimento. Los cocineros y los sirvientes se hallan en el depósito ayudando a sacar las armas y juntando las incendiarias, las mismas que en poco tiempo por su impericia podrían cercenarle los dedos o los brazos completos.

Prefiero pensar que las comunicaciones privilegian las cartas de nuestros superiores. He escrito a Su Merced un número no menor a diez cartas y ninguna ha hallado contestación. Turbulentas ideas, más turbulentas que las aguas del Caribe se apoderan de mi mente. ¿Me ha olvidado usted? He pedido el consentimiento del Contralmirante para que la presente sea enviada a Su Hermosura en la embarcación que sale con correspondencia este mismo mediodía. Mis súplicas afligieron el corazón de Don José, sepa usted que es hombre noble y gran marino, digno de de toda admiración. Es mulato, más americano que muchos de nosotros, y creo que en su alma esta también la imagen de doncella apenas parecida a Su Merced. En sus ojos veo yo que la guerra terminará. Y que seremos victoriosos.

Tengo la certeza de que esta es mi última carta. Ruego porque las anteriores hayan llegado o lleguen a sus manos. Y ruego porque Su Merced, así le parezca en demasía tarde, les de contestación. Ha sido imposible unir nuestros cuerpos aunque nuestros corazones, juntos han sido a pesar mi partida. Solo su contestación me permitirá descansar con la seguridad de que compartimos juntos un pedazo de nuestra vida, a pesar de la distancia.

Me despido deseando a Su Hermosura el goce de la vida en una Patria Libre.

Señorita Leticia, Que la Gloria de Nuestro Señor este siempre con usted.

Infinitamente suyo,

Pedro Felipe Ríos

Bergantín Independiente. Bahía El Tablazo. 24 de julio de 1823-13°

A la memoria de un Crononauta

René Rebetez y la literatura de ciencia ficción en Colombia

“La ciencia ficción no es más que la búsqueda de respuesta a las preguntas perennes: ¿Por qué? ¿Dónde? ¿Cómo? A pesar de su nombre, es la menos precisa de todas las literaturas. Su destino es errar de una pregunta a otra y a veces, dar con la respuesta. Para acercarse a ella se requiere la certeza de que un poema oscuro dice mucho más que un discurso claro” En efecto, como lo afirma René Rebetez, la literatura de ciencia ficción colinda con la incertidumbre, es más que un enigma, es una pregunta que se extiende a través de páginas que buscan explicar hasta donde es capaz de llegar la naturaleza del hombre. En ella nos podemos topar con personajes o espacios que a primera vista son insólitos, absurdos, pero inminentemente sortean la cotidianidad de la sociedad humana.

Nacido en Subachoque (Cundinamarca) en 1933, el escritor y cineasta René Rebetez es considerado el padre de la ciencia ficción en Colombia, título que comparte con el escritor Antonio Mora Vélez; curioso y lamentable, tanto la obra de uno como de otro no es muy conocida. Desafortunadamente la literatura colombiana de Ciencia ficción aún no cuenta con el reconocimiento y el espacio que merece.

Lector y viajero insaciable, René Rebetez recorrió diversas partes del mundo recogiendo experiencias y filosofías que lo llevaron a escribir desde ensayos y libros de mística, esoterismo y pseudociencia hasta relatos fantásticos, de ciencia ficción e inclusive de terror. Lector de Stevenson, Verne, Bradbury, Asimoc, Huxley, y del mismo Lovecraft, Rebetez rebasa los límites de la realidad y lo fantástico, mostrando y franqueando otros linderos temáticos en la narrativa colombiana. En México, junto con Alejandro Jodorowsky fundaron la revista Crononauta, primer espacio literario latinoamericano dedicado a la ciencia ficción. Entre sus obras más destacables se incluyen Los ojos de la clepsidra, La nueva prehistoria, Ellos lo llaman amanecer y otros relatos y Cuentos de amor, terror y otros misterios; este último libro de relatos nos muestra algunos de los más alucinantes y representativos de su obra.

Esta lunada se justifica en la razón de rendirle un homenaje a un escritor que dedicó su vida a un género relegado de la literatura colombiana. Se trata de reflexionar sobre una escuela inexplorada, y de la cual pueden surgir una cantidad de herramientas interesantes a la hora de promocionar la lectura y la escritura en distintos espacios, así como el goce y un interés por abordar este tipo de temáticas. Cabe destacar que en la Biblioteca Pública de Suba Francisco José de Caldas se ofreció hace algún tiempo un espacio dedicado a la lectura de distintos textos de esta índole. Retomar esta iniciativa sería otro de los objetivos de esta lunada.

Al cumplirse 10 años de la muerte de Rebetez, en esta lunada le rendiremos un gran homenaje. Paradójicamente, como un designio de los dioses, el primer escritor de ciencia ficción de Colombia no alcanzó a ver el siglo XXI, murió el 30 de diciembre de 1999 en la isla de Providencia a solo dos días del nuevo milenio.

Con la participación del grupo de Heavy progresivo Altered Symmetry

http://www.altered-symmetry.com/biografia.html

Fabio Andrés Delgado

Sábado santo, seis de abril de mil novecientos ochenta y cinco nació Fabio Andrés Delgado Micán, en el Hospital Mario Gaitán Yanguas, donde creció con el eucalipto de la finca el cajón en sus primeros años. La poesía siempre ha estado ligado a él (o a mi, como se quiera interpretar) La gran musa y que nunca lo ha dejado le leía poesía popular cuando pequeño, conoció el seminarista de los ojos negros o el duelo del mayoral.

Docente de ciencias sociales, amante al cine, a Fito Páez, Andrés Caicedo y muchas cosas mas solo quiere dar a conocer esta muestra de poesía, y como decía la biografía de Rafael Chaparro, le gusta ir a cine de tres solo, a cine de seis acompañado y a cine de nueve muy bien acompañado.

SUEÑO PERSONAL

Desvanecen medio esparcidos,
Aquellas agujas que demarcan el tiempo,
Mientras que al otro lado del cuarto,
Los gritos ahuyentan una nube de colores purpuras,
Y esta ella con sus pequeños años sentada en la mecedora,
Mirando fijamente la ventana.
Digiriendo esa manzana amarilla,
Que denota un aroma perdido y natural.

Recaen las gotas de sudor,
De aquel ser diáfano,
Considerado en cada golpeteo como el informal,
Aquel que se ha convertido en el vestigio de sus anhelos,
Mientras que susurra una melodía detractora y asesina,

Y al mismo tiempo el viento embelesa un beso prohibido.

El ángel,
Con su entrada seductora,
Se desviste suavemente,
Mientras las mujeres depositan rezos en sus alas.

Su contoneo se hace cada vez más veloz,
Y son las beatas las de la primera fila,
Imprimiendo deseos.
Irresistibles mujeres,
Mientras se dilatan sus pupilas,
Ante la imagen del asexual desnudo.

Se cercenan los creyentes,
Mientras los impíos los azotan,
Con la hegemonía de los días,
En la sorpresa de una presa,
En el banquete de los días.

Los cadáveres
Se suspenden en los resquicios de los palacios,
Mientras las vírgenes gimen como plañideras,
Un nuevo ciclo del que el común esta advertido,
Difamando opulencias inteligibles
Mientras acarician mi frente con algo de serenidad,
Para dispararme ese poco,

Ese mucho.
De irracionalidad.
Y volver a maquinar igual.

AMOR EN VANO
(Love in Vain)

Tengo un tic,
Tac,
Tic, tac.
Ese corazón profundo,
Entre los colores de la nostalgia,
Y la cerveza extasiada,
Con un bum en la cabeza
Y esa canción.
All my love´s in vain.
All my love´s in vain.
Y ella caminando descalza,
Dando de comer un poco a las palomas,
Mientras seguía cantando con la compulsión.
Tic.
Tac.
Tic, tac.

Sonaban los arboles,
Ese domingo soleado de diez de la mañana,
Ese transito desesperado,
De los niños con sus madres,
Con sus perros,
Con sus sueños,
Fracasos,
Y algo de tranquilidad
Agonizada.
All my love´s in vain.
All my love´s in vain.
Tic.
Tac.
Tic, tac.

Levante un poco,
La mirada,
Los pies,
La voluntad,
Estaba en los techos de las casas,
Mientras la veía,
Te veía,
Me veía,
Dame un beso, dime algo,
Quiero que seas mía,
Quiero verte,
Palomas,
Descalza,
Y algo de compulsión.

FABIO ANDRÉS DELGADO MICÁN.
Para los Rolling Stones. Para ti

Mauro Sastoque

Nació en Fusagasuga Cundinamarca en 1982. Desde muy pequeño se adentro en exploraciones artísticas junto con sus estudios básicos. A sus 13 años participó en la obra de teatro “Reales Absurdos” obra que elaboró junto con grupo experimental Asfalto y polvareda de Soacha; su pasión por la lectura y la imagen lo llevaron a estudiar 3 semestres de comunicación social semi-presencial en la UNAD. Desde el 2003 participa en los cafés literarios de la biblioteca Fráncico José de Caldas, en Suba. En el 2004 participó en la realización de la novela radial el sueño de benjamín con el grupo de apreciación y creación literaria “cuentanautas y letrados” En el año 2006 participó en la elaboración del guión literario del cortometraje Sin noticias de violeta en la biblioteca el Tintal. Ha mostrados sus escritos en diferentes eventos en las bibliotecas públicas, con gran aceptación por los asistentes. En el 2009 publican su cuento Rebote en la revista de la Bibliored “El banquete de los alunados”. Actualmente trabaja como actor en los grupos Teatro del sur, Asfalto y Polvareda y cursa 4 semestre de comunicación social en la Universidad Minuto de Dios. Su influencia en los escritos va desde Rubem Fonseca, Paco Ignacio Taibo 2, William Burrougs, Jack Kerouac, Andrés Caicedo, el simbolismo francés, el nadaísmo colombiano, entre otras corrientes y otros escritores.

El laberinto de la muerte

En el laberinto de la muerte,
junto a mi opaca silueta atravesamos la penumbra con la esperanza de que al doblar cualquier esquina te encontremos y bailemos en improvisada alegría.

La disonancia del smog con el ozono nocturno,
saliendo de cuadros,
cafés,
bares,
bibliotecas,
casonas,
restaurantes,
iglesias,
universidades,
manifestaciones…..

Saliendo del mundo Lobsang Rampa,
de la realidad Albert Camus,
del universo Stephen King,
de la nada de Gonzalo Arango;
de la esquizofrenia de Jatinn,
de Zade,
de la condesa sangrienta,
del club de la pelea;
no tenemos la culpa de haber nacido
cuando presentaban películas como bailarina en la oscuridad
o tiempos violentos
o asesinos por naturaleza
o Perdita Durango
o la naranja mecánica
o gato negro gato blanco
o requien por un sueño
o cabeza de borrador o los olvidados y el perro andaluz….

Subyugar diamantes en 10 dimensiones, (en bruto….)
la extensión del pensamiento en conjunción con el cosmos,
la imagen en el punto donde se une el principio y el final,
el movimiento constante de la materia, (viva muerta, con energía o sin ella…)
el órgano atómico del sistema cultural,
y nunca alcanzaré a leer mi biblioteca,
ni lograré ver todas las películas que quisiera,
ni participar en las obras de teatro que inventáramos,
pero bailaremos como locos sin razón,
sin odio,
sin cansancio,
sin final,

en el ápice del laberinto de la muerte.