Javier Moyano Rabiarte

Director y fundador de RABIARTE (Colectivo de escritores y destructores de vitrales), tallerista de literatura y teatro, coordinador del grupo experimental de arte DESPROVISTOS, cofundador del movimiento SIN.ISMO (Principal acusado de su muerte), ganador de concursos distritales y nacionales de literatura, algunos de sus títulos no publicados son “consuelos y consoladores” recopilatorio cuento corto y poesía 2005,( ha lanzarse de manera independiente en noviembre del 2010)  “El amor es mas fuerte pero no siempre suficiente”  “canciones de revolución y buscando América en ciudad nadie” coleccion de cuentos ganadores del concurso nacional de cuento Che  lo llenas todo con tu presencia 2007, este mismo año publico su primer libro (de genero indefinible) titulado "Hoyos negros, historias y canciones para dormir en una tina", también es columnista permanente de revistas como La hojarasca y el periodico Periferia prensa alternativa, colabora habitualmente con paginas de Internet especializadas en literatura, su obra se muestra en géneros tan variados como la poesía, el cuento, la crónica, la columna de opinión y la novela, en este ultimo se espera  (por quince amigos y tres ex-novias) el lanzamiento de su obra prima “Filias y fobias de mi abuela” para 2010, actualmente se dedica a buscar licoreras baratas en el centro de Bogotá, alimentar palomas y calumniar a cuanto patriota se cruza

Instant Karma

Dar las gracias acostado es algo tolerable

Enrique Malevo. 

Creo en el rock and roll,

genero todopoderoso,

destructor del cielo y los arcángeles.

Creo en Jhon Lennon,

maestro y profeta,

nuestro señor,

que fue concebido por la marihuana y la gracia de los ácidos,

nació de mujer cocinera,

padeció bajo el poder de las disqueras americanas, 

fue baleado, muerto y sepultado,

descendió a los infiernos y armo tremendo aquelarre,

estaban Janis, Brian, Jim y Jimi,

al tercer día no resucito,

sabia que el mundo era muy cabron,

subió a los cielos y pateo al creador,

esta sentado a la izquierda – la derecha sabe es una mierda.  

de Mick Jagger – todopoderoso.

Desde allí ha de venir a parrandear con los vivos y los no tan vivos,

Creo en el Blues,

la santa copa de licor,

la comunión de los libertarios,

el perdón de las cagadas suaves,

la resurrección de Elvis y la vida eterna de Drácula.

Hip, hip.

27

A mi torpe edad Donald se metió una escopeta en la boca y se convirtió en un ángel ingrávido,

Brian se hundió en el olvido y nos dejo con la lengua sin un blues.

A mi torpe edad mi madre ya me había parido,

mi padre ya estaba calvo,

Gonzalo gritaba en Locobia que nada valía la pena, tenia razón.

Jesús aun vivía de mantenido como yo,

El hombre mas feo del mundo se inyecto al diablo y nunca más canto con una maquina de escribir de fondo,

James mordió la última nota de un grito desesperado y encendió el infierno para devorar la inocencia.

A mi torpe edad ya no sirvo ni para la guerra,

tengo tarjetas para pagar en cuotas y sueños rotos para noches largas,

ya he enterrado a un par de amigos y he traicionado a otros tantos.

A mi torpe edad Douglas demostró que no todos los reptiles soportan el agua de Paris,

yo renuncie a ser estrella de rock y me dedique al misterio de los chicles bajo las mesas,

A mi torpe edad no moriré para ser inmortal, mejor subiere el volumen del stereo.

¿El vaso está medio lleno o medio vacío?

Si tiene alcohol no hay duda ¡esta medio vacío!

Sin salida de emergencia

Devoro mis pesadillas en la cueva

Sin oxígeno suficiente

Enveneno mi alma por la ruta de los pulmones

Sin agua o alimento

Incinero los torpes poemas que escupo

Sin tu abrazo

Me dejo caer.

HELLS BELLS

Me quedo calvo, me hundo en el sillón.

Winnie Cooper se revuelca con mi vecino en Ciudad Nadie.

Paúl se mete un maduro en el cartucho,

Kevin es recluido en un sanatorio de Caracas.

Angus llévame al infierno

cuatro campanazos bastaran

dieciocho segundos antes de detonar.

Matemos a Jack, toemos una foto de Norma en su horca.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.

Me meo en los calzones, me rasco la soledad.

Winnie Cooper graba su faena con mi vecino y la distribuye por Internet,

Paúl recibe tres balazos de una raya no marina,

Kevin recibe choques en las pelotas.

Angus llévame al infierno

viajemos por la carretera, yo comprare el ticket,

busquemos a Anthony Hopkins

y comámonos sus ojos mientras escuchamos a Joe Cocker.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.

Me inyecto mercurio, me pierdo sin más.

Winnie Cooper muere de SIDA en un hotel barato del centro de Bogotá.

Paúl ó mejor los restos de Paúl nadie los reclama,

Kevin le tema a la sombra de Sid Barret. Se diluye.

Angus llévame al infierno

detengámonos en el abismo, fumemos un puro

lancemos los restos de Quentin

y silbemos mientras todo se termina de joder.

Pin, pun, pin, pun.

Pin, pun, pin, pun.