Bogotá, 1985. Licenciado en Humanidades y Lengua Castellana por la Universidad Distrital. Fundador y director de la revista de poesía El ático desde el año 2005 hasta el 2009. Colaborador ocasional del semanario virtual Con-fabulación. Participó en el XIV Festival Internacional de Poesía de Bogotá, 2006. Artículos, entrevistas y poemas suyos, han sido publicados en diferentes revistas colombianas y en la revista chilena Los poetas del Cinco. La editorial Caza de Libros, le incluyó en la antología de la colección Cincuenta poetas colombianos y una antología, lanzada en la FILB 2010. Actualmente trabaja como profesor de español y literatura. Parte de su trabajo creativo y de divulgación cultural, puede encontrarse en el Blog: www.lotofagica.wordpress.com
carta
"You say
you'll give me
eyes in a moon of blindness
a river in a time of dyness
a harbour in the tempest"
U2
¿Cómo decir
en palabra amigable
cómo cantar
este inventario de amor y odio?
¿Cómo hacerlo si en la cocina
el aroma de tu oleaje
aún murmura desde las paredes
cuando no se puede pronunciar la palabra viento
calle, sombrero
porque ahora todos los nombres son silencio
cuando los pies tiemblan
o caen de una altura indecible
se siembran, se podan, alzan vuelo de nuevo
y en el abismo de los días
no hay sonido nuevo que restituya las mañanas;
cómo?
He pedido, en oraciones de ceniza
una mujer que cante al desayuno
que sacie con su voz la sed de mis hambres
que cure con mano suave
la terca arruga que me crece adentro
¿cómo decirlo?
Si salgo a buscar el aliento que me falta
y encuentro
que algo al fondo de la calle tiene sentido, brillo o yo no sé
aunque caminar de la mano de la palabra beso
no sea lo mismo que besarte
aunque nunca entienda la diferencia
porque hoy camino y mañana beso
¿comprendes?
No es necesario
algo como un búho canta esta noche
ahuyenta los cuervos que anidan en la sien
un amor plumífero
quieto
algo que está ahí y no se mueve
aún cuando el agua arrecia frío, fuego y noche
Horas
¿Sabrás alguna vez el lugar que ocupas en la palma de la mano de dios?
¿accederás al vaso donde beben los venados del sol
todos los días a las tres de la tarde?
No es la hora
es la luz
la verdadera hija del tiempo
es la luz, gota de cielo,
la que revela el color del alma vieja
como decir yo mismo sin tomar distancia
como mirarme al espejo desde adentro
así la sed y el hueso roto
así este lento huracán entre los dedos
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