Hellman Pardo

Bogotá  (1978). Escritor y ensayista. Finalista en 2007 del premio internacional de poesía breve, celebrado en Buenos Aires, Argentina, con el libro LA HUMANIDAD DE LAS COSAS. Premio Nacional de Cuento Corto convocado por la Revista SOHO, 2009. Premio Nacional de Poesía Eduardo Carranza, 2010. Accésit en el Premio Casa Silva, 2010. Es colaborador de medios escritos y virtuales, tales como Ibarra y Con-fabulación. Su poesía aparece en varias antologías nacionales e internacionales. En 2008 publicó LA TENTACION INCONCLUSA, bajo el cuidado de Común Presencia Editores. Es Coordinador adjunto de creación literaria en Biblored.   

CAMINO INTERIOR

Lo he hecho todo:

Sembré un árbol donde no recuerdo,

Escribí un libro que nadie ha leído

Y tengo un hijo que nunca veo.

Lo he llorado todo:

He llorado la muerte, el amor, el destino,

La miseria, el hambre, la distancia

Y ya no queda sal en ninguna lágrima.

Acaso al fin lo he escrito todo:

Mil quinientos setenta y nueve poemas con treinta

y un centavos,

Tres cuentos, dos ensayos, noventa y tres informes,

Una renuncia,

Siete cartas, once mensajes en la nevera,

tres mentiras,

Cuatro grafittis, setecientas trece firmas –incluida

la de la renuncia–

Un árbol, un hijo, un libro,

Un destino, un amor, una muerte,

Un hastío, un dolor, una cólera,

He escrito todo mi desamparo.

LUZ SOLAR

No tengo grandes noches

De cerezas, de uvas,

De pasos sin camino

Como cualquier ser humano

O ausencia de aguacero.

No soy abrazo de madre

Con ojos de dolores en los hijos,

Un pirata con múltiples arracadas

Que cuelguen de las hélices

O la garza de flacura vencida

Que bebe espacios en el agua cruda.

No tengo sombra, o manos que sostengan

Tanto anochecer al día.

Tengo esqueleto

Y no tengo grandes noches

De pueblos enteros que sollozan solos

Con forajidos en sus calles muriéndose de pena.

No soy el que necesita el mundo.

Es tarde,

Andate con tus árboles donde muera la selva.

OLEAJE

Para qué callar

Tanto silencio arrepentido,

Tanto amor a la deriva.

Bajo qué movimiento esa pálida muerte

Llegará con sus arcabuces

A deshacernos el mundo.

Estas manos que aún esperan

Caminar ilesas por algún lejano cuerpo,

Quizá ese cuerpo,

Dónde irán a reposar de tajo.

Sombra,

Río que fluye desvelado,

Océano y lágrima,

Árbol de hojas blancas sobre un viejo páramo,

Ese oleaje es el amor de los hombres.

Para qué callar entonces

Tanto amor a la deriva,

Tanto río.